Приснилось сегодня, что я тайком затесался в семью-банду пройдох и мошенников, заменив отца семейства.
Как в песне "Формалин" группы Flёur:
*Она плавает в формалине, несовершенство линий,
Движется постепенно.
У меня её лицо её имя, свитер такой же синий,
Никто не заметил подмены.
*В конце-концов мафия подловила нас, и хотела убить. Уже нарисовали метки на лице, куда стрелять, кремом для рук.
К счастью, внезапно появились ФБРовцы и спасли нас, отвезли прямо к президенту США. Видимо, мы знали что-то важное. Мне пришлось на ходу, импровизируя, поддерживать свою личину. Сначала это было не очень опасно, потому что мы летели в Вашингтон, и мало разговаривали.
Почему-то президент пригласил меня лететь на небольшой платформе под самолётом, лёжа. Там даже не было перил, просто ложишься и молишься, что не свалишься. Тем не менее, особо страшно не было, и я быстро заснул.
Проснулся уже в Белом доме, в овальном кабинете, где Моника отсасывала Клинтону. Из разговора я узнал, что мой оригинал - эмигрант из СССР. Он написал и издал небольшую книгу в США, что я уже знал. А вот то, что он также писал книгу в СССР, мне рассказал POTUS. (President Of the United States). Дальше он спросил, где моя жена. Я нашёлся, что она давно умерла. Мои сыновья очень удивились. Оказывается, мы улетели из СССР без неё, и она просто осталась там. То, что она уже мертва, они узнали от меня (а я выдумал, потому что самозванец).
Тем не менее, меня не раскрыли. После разговора я стал слоняться по Белому дому. Оказалось, что в нём очень интересный ресторан.
Настаивал, что мне надо что-то безалкогольное. Мне пояснили, что система заказа работает так: бармен читает мне названия подряд, а я выбираю то, что мне нравится. И тогда он может рассказать детали. Всего в меню 200 наименований безалкогольных напитков (больше чем в Старбаксе?).
Сам же ресторан расположен в фуникулёре, который устроен больше как аттракцион в парке развлечений. Сначала рельсы на земле, а потом они закручиваются спиралью высоко в небо, и фуникулёр постоянно не спеша ездит вверх и вниз по этим рельсам, чтобы посетителям было чем покормить глаза.
Правда, летом наверху, на солнце, очень жарко, и фуникулёр часто находится внизу, в тени стен Белого дома.
На этом сон и закончился. Не знаю, он про синдром самозванца (Impostor syndrome) или про моё желание писать тексты, или про тоску по путешествиям. Решайте сами.